rss contact login site map Twitter

Поющий о дожде

Далекий, не слишком хорошо пробившийся сквозь сеть утреннего тумана гудок речного парохода слегка отвлек его от глубоких мыслей. Он поежился - ему почему-то показалось, что вся его одежда пропиталась холодной росой. Посмотрел на часы. Около шести. Едва заметно втянув голову в плечи, он поднял воротник потертой джинсовой куртки  и постучал каблуком сапога по влажной и холодной балке моста. Раздался звук двух глухих металлических ударов, который отрезвил его еще больше. Он оторвал взгляд от темной водяной бездны, которая сквозь пелену тумана казалась еще более мрачной и грозной и посмотрел направо - туда, где вдалеке догорали блеклые, дрожащие городские огни. Он смотрел в ту стороне не меньше четверти часа, а потом закрыл глаза, и, запрокинув голову, вдохнул полной грудью холодный утренний воздух. От его влажности и прохлады слегка защекотало в носу и заныло в груди. Даже сердце чуть дрогнуло. С ним всегда бывало так. Его почему-то всегда необычайно волновал именно этот момент.

Вроде бы опять наладившийся ход его мыслей прервал внезапный порыв ветра. Он недовольно поморщился и посмотрел на небо.  Всем своим видом оно обещало дождь. Но это будет еще не так скоро, чтобы торопиться уходить отсюда. Время пока есть.

Машины по мосту стали проезжать все чаще и чаще. И он уже перестал оборачиваться на них - надоело. Просто смотрел вперед. Ему нравилось осознавать, что он находится в самом центре и почти на самой вершине этой металлической громады. И еще ему нравилось, что вокруг почти никого нет.

Он вновь услышал за спиной шуршание автомобильных шин и на этот раз решил оглянуться. Новенькое темно-синее «шавроле» проехало мимо, но явно имея желание притормозить. Автомобиль остановился в десяти шагах от него, а потом, дав задний ход, поравнялся с ним. Тонированное стекло на передней дверце опустилось, и он увидел милое эффектное личико, обрамленное прекрасными светлыми локонами.  С минуту они молча смотрели друг на друга. Потом прекрасная блондинка снисходительно улыбнулась.

- Не страшно? Ведь так можно и вниз свалиться.

- А если я именно этого и хочу?

Это было сказано настолько серьезно, что девушка нахмурилась.

- В город или из города?

- В  город, - быстро ответил он.

- А-а-а, - с сожалением протянула она, рассматривая потрепанную кожаную  сумку и старую гитару, которая по всей видимости, много вытерпела от этого лохматого типа. Она снова посмотрела на него. Странный вид... Красивый. Но красота его казалась какой-то...опасной.

Он тряхнул длинными пышными кудрями, пытаясь хотя бы чуть-чуть откинуть с бровей густую челку (бесполезное, кстати, занятие).

Она внимательно посмотрела на его лицо. Резкие северные черты казались замерзшими, и даже если за ними и жили какие-то мысли и чувства, то они были надежно скрыты. Но хоть лицо его и не выражало никаких эмоций, одна фраза на нем читалась совершенно четко: «Еще вопросы есть?»

Она еще раз внимательно и критически осмотрела его - от густой шапки светлых волос с едва заметным  рыжим отливом до носка ковбойского сапога. Выражение его лица не изменилось.  Она умела ценить мужскую красоту и, не выдержав, широко улыбнулась. Совершенно неожиданно в ответ она получила его потрясающе красивую улыбку. Что ж, хорошее настроение на весь день ей было обеспечено, и она, подняв стекло, тронулась с места.

А он остался сидеть на мосту.

Смотрел то в сине-черную глубину речной воды, то в неясную зыбкую даль - туда, куда уходили пароходы, теплоходы и баржи.

Ветер усиливался. Каждый его порыв заставлял  вздрагивать, поплотнее закутываться в старую джинсовую куртку. В воздухе запахло дождем.

Пора...

- Вот черт! - раздалось за спиной. Он поленился обернуться.

А позади высокий тучный мужчина в желтой спортивной куртке и с синей бейсболочкой на седой голове что есть силы  шарахнул огромным кулаком по крышке багажника белого «форда», забрызганного грязью и вообще производящего впечатление заслуженного ветерана шоссейных дорог.

- Ну что ты будешь делать? - в сердцах спросил он как бы себя самого. - Второй раз за одно утро встает, сволочь такая!

Тут его взгляд упал на длинноволосого парня, одетого в потрепанную джинсу и ковбойские сапоги. Он сидел на одной железной балке, прислонившись спиной к другой, одной из тех, что смыкались на высоте метров пятнадцати от уровня самого моста. Внизу на тротуаре лежали его вещи - кожаная сумка и гитара.

Тревожить его было как-то страшно. Уж больно хорошо он вписывался в этот пейзаж - в тяжелые металлические конструкции моста. Вроде бы даже казался неотъемлемой частью их. Но делать было нечего.

- Послушай... - начал седовласый обладатель «форда».

Парень обернулся.

«Зря я к нему полез», - подумал мужчина, увидев холодный проницательный взгляд, орлиный профиль и тонкие, плотно сжатые губы.

- Не поможешь? - отступать было некуда. Он выразительно кивнул на «форд». - Не подтолкнешь?

Парень внимательно смотрел ему в глаза, но взгляд этот как будто бы ничего не выражал. Но в то же время назвать его пустым было никак нельзя.

«Наркоман какой-то», - подумал мужчина.

Но тут длинноволосый как будто пришел в себя.  Он спрыгнул с балки и направился к автомобилю. Водитель поспешно сел за руль.

- Может, тебя подвезти? - внезапно спросил он и тут же изумленно задумался над своими словами. «С какой стати я должен сажать в свою машину этого бродягу, тем более, что сам он меня об этом даже не просил?»

Но парень вопросу совсем не удивился. Кстати, не лишнее упомянуть, что, как только он спустился на асфальт, то сразу же растерял всю свою серьезность и сосредоточенность. Он как-то рассеянно озирался по сторонам, взгляд его стал, что называется, блуждающим...

- Не... мне - туда, - он махнул рукой в сторону города и, помолчав, добавил. - Спасибо.

- Не за что. Тебя как зовут-то?

«Эх черт! Это уже лишнее!»

Но парень не стал возмущаться по этому поводу, хотя всем своим видом выдавал принадлежность к тем, кто не любит , когда их спрашивают об имени.

- Стив, - улыбнулся он.

Улыбка его показалась мужчине слишком насмешливой. Или может, действительно, только показалась?

- Ну, давай, толкай!

Длинноволосый что есть силы налег на несчастный «форд». Мотор стал подавать признаки жизни, и через несколько секунд автомобиль уже мчался по мосту.

Начался дождь. Капли были мелкие и холодные. Он прищурив глаза посмотрел на небо. Но не увидел ничего, кроме серой массы туч. Он поднял с тротуара свои вещи - старую кожаную сумку и гитару. Еще раз оглянулся назад, а потом, не особенно торопясь, пошел по мосту. Туда, где уже почти догорели городские огни. Он шел, совершенно не обращая внимания на дождь, который усиливался с каждой минутой.

* * * * *

- Ну и что?

- Что «что»?

- Что дальше-то было?

Дэнни только махнул рукой - он уже давно потерял всякий интерес к разговору. Все его мысли занимал руль любимого (и единственного, конечно) Харлея, который сильно видоизменился после того, как позавчера этот козел Мэтт впечатался в какой-то столб. Были, конечно, и другие поломки. Но больше всего почему-то пострадал именно руль. Сколько раз зарекался Дэнни не давать мотоцикл младшему брату!

- Дэн, у тебя нет совести!

Дэнни грозно взглянул на Тимми, застенчивого светловолосого мальчугана, сидевшего рядом.  Тот поежился. В минуты слепой ярости Дэнни мог  представлять серьезную угрозу для здоровья. Именно сейчас и была такая минута - байк то ведь Мэтт отделал, прямо скажем, хорошо!

- Ну, Дэн, - виновато протянул Тимми, - я же тут ни при чем. Я ему говорю: «Не езжай!», а он все равно...

- Это я уже слышал, - сердито буркнул Дэнни.

- Ну, Дэн...

- Ну что?!

- Ну, расскажи, что дальше было!

- Ну сам посуди, что там могло быть дальше!

- Как что? Полиция-то ведь приехала.

- Ну.

- Ну и как вы с ней разобрались?

- Ну как..., -Дэнни задумчиво постучал кулаком по покореженному рулю байка. - Как... Отстань, Тимми, не до тебя сейчас!

Но Тимми-то знал, что Дэну всегда до него.

- А следующий концерт как прошел?

- Как?.. Да никак... В то время на всех концертах такое творилось...

Дэн явно думал совсем не о концертах.

- А почему? - стоял на своем Тимми.

- Почему, почему... Не знаю, так выходило, - Дэнни потрогал вмятину на заднем крыле.

- А Стив?

- Что Стив?

- Как он себя вел в таких случаях?

- Каких случаях?

- Ну, когда вдруг начинались драки или к вам кто-то цеплялся?

Дэнни молчал, что-то сосредоточенно ища  в огромном ящике с инструментами.

- Ну ответь, Дэн!

- Ну что тебе ответить?! Я тебе сто раз говорил, Стив всегда  умел подчинить ситуацию себе. И не только ситуацию...

Он опять с головой нырнул в ящик.

- И неужели его слушались прямо-таки все?

- Все, не все... Но большинство.

- А почему, а, Дэн?

- Знал бы ты его лично, не задавал бы таких вопросов!

Тимми встрепенулся.

- А ты меня с ним познакомишь?

- Да где я его тебе возьму, черт тебя побери?

- Ну, когда-нибудь он сюда вернется.

- Зачем?

- Как? Все-таки, родные места.

- Родные места... Если хочешь знать, родом-то он из Гамбурга.

- Ну да?!

- Разве я не говорил тебе, что он немец?

- Говорил. Но что родился в Германии, не говорил. Так, значит, он сейчас в Европе?

- Не знаю... Нет, скорее всего, нет. А точнее, я совершенно уверен, что он сейчас в Штатах.

- Ну, вот видишь! Он вернется! Как пить дать, вернется!

Дэн с улыбкой взглянул на Тимми - к тому времени гнев его уже слегка улегся.

-Ты-то откуда это можешь знать?

- Я уверен, - гордо ответил Тимми.

- Ладно, - Дэн потрепал его по волосам. - Беги домой, малыш. А то предки тебя вечером ко мне не отпустят.

Тимми обрадовано вскочил.

- Вечером? А во сколько?

- Часов в восемь.

- Ага, я буду! Пока, Дэн!

- Пока.

Тимми исчез. А Дэн снова принялся шарить в ящике с инструментами.

- Так, интересно, а где у меня та отвертка? - задумчиво проговорил он. - Не в том ли шкафу?

Он сделал шаг по направлению к шкафу, стоящему в самом углу гаража, но вдруг резко обернулся назад.

В дверном проеме, прислонившись к створке ворот – той, что была приоткрыта, стоял Стив.

- Привет.

- Привет, - ответил Дэнни, еще не окончательно осознав происходящее.

Своей обычной неторопливой походкой Стив вошел в гараж и остановился в двух шагах от Дэнни.

- Ты что, меня не узнаешь?

Нет, почему? Он узнавал.

- Стив, это ты! Бог ты мой...

Через минуту они разомкнули объятия.

* * * * *

Стив погасил пятую по счету сигарету и вот уже в который раз осмотрелся по сторонам.

- Соскучился? - улыбнулся Дэнни.

Стив честно кивнул.

- А ты сам-то тут часто бываешь?

Дэнни с сожалением покачал головой.

- Что мне здесь делать? Вспоминать бурную юность?

- Это иногда полезно, - заметил Стив, вытаскивая из пачки шестую сигарету.

- Не для меня. Мне иногда от этого даже плохо становится.

- Что так?

- Не знаю... Жизнь, наверное, такая. Того и гляди впадешь в депрессию.

- Ты сам избрал такую жизнь.

Несколько мгновений они внимательно смотрели друг другу в глаза. Первым не выдержал Дэн. Он опустил глаза и сказал:

- Я  не обвиняю никого. Но...

Стив терпеливо ждал.

- Все люди разные... И я... как ты...вероятно, не смогу.

Стив бросил на друга еще один внимательный взгляд. На этот раз последний. Хватит.

- Почему ты не женишься? - спросил он, подливая себе пива.

Этот внезапный поворот в разговоре ничуть Дэна не удивил. Тем более, что вопрос этот он если не предвидел, то во всяком случае, предчувствовал. Но что отвечать, он не знал.

- Ты меня уж совсем... - изобразив смущение, проговорил он. Но обмануть Стива было практически невозможно.

- Где Патти? - серьезно спросил он.

Дэн перестал притворяться.  С этой минуты его внешний вид и поведение стали честно соответствовать  его внутреннему состоянию. Скука, усталость, какое-то неясное ощущение часовой бомбы, заложенной где-то внутри и готовой рвануть в любую минуту. Может быть, конец. Логическое завершение чего-то. Может быть, переломный момент. А за ним... Кто знает?

- Она уехала, - ответил он.

- И давно?

- Полгода назад.

- И куда?

- Странные ты задаешь вопросы, - горько усмехнулся Дэн. - Спросил бы лучше, с кем.

Стив еще раз внимательно посмотрел на друга и, естественно, не стал спрашивать больше ни о чем.

Оба продолжали молчать.

Наконец Стив почувствовал, что шум голосов и мелькание огней на площадке для танцев стали действовать ему на нервы. Он, как и раньше, мог выносить пребывание в ночном клубе, даже в этом, не более двух часов.

Дэнни понял это тут же.  Не зря же они знали друг друга столько лет.

- Ты надолго к нам? - наконец он решил, что время для этого вопроса настало.

- Не знаю... - протянул Стив.

Как обычно. Мало что изменилось.

- Где остановился?

- Да пока нигде.

- Оставайся у меня.

- Спасибо, друг, - Стив положил руку Дэну на плечо. - А я тебе не помешаю?

- Перестань, - отмахнулся Дэнни.

- Да? А что это у тебя за дела такие  с восьми до десяти вечера?

- А.... Господи, да так..

- Понятно, понятно...

Дэн возмущенно покачал головой.

- С парнем одним я занимаюсь, понятно?

Стив моментально сделался серьезным.

- Гитарой?

- Да.

- И давно?

- Да месяца два. Он лучший друг моего Мэтта. Брата то моего помнишь?

- А как же. Только, по-моему, он к твоей профессии никогда особого интереса не проявлял.

- Точно, - подтвердил Дэн. - А вот его друган Тимми в меня прямо таки влюблен. Таскается за мной по пятам, торчит в гараже с утра до вечера. А занятия для него просто в кайф.

- Она еще жива? Твоя гитара?

- Да. У меня не нашлось сил с ней расстаться... Знаешь, что для него настоящий праздник? Когда я иногда в хорошем настроении играю что-нибудь из Хендрикса.

Они снова помолчали немного. Стив внимательно разглядывал Дэна. Тот сидел, опустив глаза. Казалось, он о чем-то размышляет, и по всему было видно, что мысли его отнюдь не веселы.

Стив почувствовал, что в груди его что-то дрогнуло. Темноволосый, в черной майке и черной кожаной куртке, с вечно черной банданой на голове, его друг был каким-то физическим, материальным воплощением депрессии. Почему так? Кто виноват? Может быть, именно он, Стив? Да, конечно, здесь есть доля его вины... Но настоящая, истинная причина в чем-то другом. В чем же?..

- Хорошо, что ты не отрезал, - сказал он.

Дэнни поднял голову, и усталая улыбка мелькнула на его губах.

- Да, верно. Этого я тоже никогда не смогу сделать.

- Дэн, я ничего не могу сказать точно. Но может быть, не все то, о чем ты так грустишь, осталось в прошлом. Может, что-то еще будет... впереди.

Дэн рассмеялся и лукаво посмотрел на Стива.

- В любом случае моя гитара жива, - сказал он.

- Я всегда буду помнить об этом, - ответил тот.

* * * *

От уже порядком надоевшего шума она скрылась на кухне. Взяла сигарету, плеснула себе джина и, забравшись на подоконник, стала просто смотреть на ночной город. Это успокаивало и отвлекало. К тому же, кажется, шел мелкий дождик. Это она тоже очень любила. Там, внизу - мокрый асфальт тротуаров, мокрые листья деревьев, а здесь - тепло, весело и шумно.  Но нет, веселье и шум остались за закрытой дверью, а вот кухня - единственный в мире островок тишины и покоя.

Однако, дверь оставалась закрытой недолго, и наслаждаться покоем долго тоже не пришлось. Первой ее обнаружила Мэгги.

- Ты от кого это спряталась?

- Да ни от кого. Просто не переношу такую музыку в больших дозах.

- Что же тебе нужно? Хард-рок?

- Желательно.

- Глория, - Мэгги обняла подругу за плечи. - Ну пойми ты, так нельзя...

- Ты о чем?

- Почему ты такая грустная?

- И вовсе я не грустная.

- Ну хорошо, я не так выразилась.  Но только создается такое впечатление, что ты постоянно чего-то ждешь.

- Жду? Разве это плохо?

- Что? Вечное ожидание неизвестно чего? Что же тут хорошего?

- Да, ожидание... - задумчиво проговорила Глория. - Это, пожалуй, самое верное слово для описания моей натуры.

Мэгги серьезно посмотрела на подругу.

- А ты уверена, - осторожно начала она, - что когда-нибудь произойдет то, чего ты ждешь?

Глория подняла на нее свои красивые серые глаза.

- Уверена? Да, я совершенно уверена в том, что этого не произойдет никогда.

- Но...

- Не надо, Мэг. Что-то еще конечно случится. Но это будут отрывки, эпизоды. А между ними - ожидание.

- Но это когда-нибудь тебе надоест!

- Да, конечно. Возможно, когда-нибудь так и случится. Но пока... Мне нужна именно такая жизнь.

Мэгги смогла только пожать плечами.

- Что ж, пусть так. Но только как бы тебе потом не пожалеть об этом.

Глория лишь улыбнулась, ничего не возразив. Да и что на это можно было возразить?

Разговор был прерван внезапным появлением Говарда, давнего знакомого Мэгги, которого сегодня она наконец-то познакомила с Глорией.

- Ах, вот вы где! - он был уже порядком навеселе. - А там уже объявили розыск.  Что вы здесь делаете?

Мэгги взяла Глорию за руку.

- Пошли.

- Да, вам все-таки придется со мной потанцевать, - заявил Говард. - Хотя с самого начала вечеринки вы пытаетесь этого избежать.

- Да ну что вы? Вам показалось.

- Да? Что ж, сейчас вы будете доказывать мне обратное.

Но потанцевать им все же не удалось. Раздался звонок в дверь. Сквозь шум голосов и громкую музыку она не сразу его услышала. А потом, отстранив от себя Говарда, пошла открывать.

- Ну куда же вы? - запротестовал он, хватая ее за руку.

- Подождите, - засмеялась она. - Я сейчас.

В темном коридоре музыка и оживленные голоса были почти что не слышны. Они снова остались позади, за спиной. А впереди...

Открыв дверь, она увидела Стива. Он стоял, прислонившись к серой бетонной стене.

... Как же так получается? Она ждет его постоянно  - каждый день, каждый час, каждое мгновение, а его приход всегда оказывается неожиданным...

.... Она ничуть не изменилась. Все так же немного задумчива, немного грустна. Длинные иссиня-черные волосы все так же лежат на хрупких плечах. И те же серые глаза... Все так же... как и раньше...

Он вдруг почувствовал непреодолимое желание коснуться ее губ, таких нежных, мягких, теплых...

 

* * * * *

 

Он не оглянулся ни разу. С того самого момента, как ступил на мост.  А сзади вслед ему смотрели дрожащие огни ночного города. И если они и были опечалены его уходом, то совсем чуть-чуть, да и то тщательно скрывали это.

Он смотрел вперед. И впереди он что-то видел. Несмотря на то, что там в общем-то была непроглядная тьма.

Впереди тьма, но вокруг довольно светло. Фонари, фары проносящихся мимо машин... Но разве что-то может вернуть его на землю?  Разве что-то в состоянии отвлечь его от этих мыслей и заставить наконец подумать о чем-то реально существующем, настоящем, осязаемом?

Нет.

Ведь и сам он принадлежит к миру снов, сказок и грез. К миру, где царят красота и любовь, где ничто не сдерживает полета стихов и мелодий, где сама жизнь принимает расплывчатые и едва уловимые формы.

Это мир чьей-то мечты.

На какой-то миг его мысли просто перестают существовать. Они превращаются, перерождаются в чувства и эмоции. Они переполняют душу и выплескиваются через край. И главное - во что бы то ни стало не упустить этот момент. Тогда можно будет рассчитывать на нечто большее, чем просто успех. На что? На тот самый мир чьей-то мечты. На тот мир, куда ему удалось попасть и стать там хозяином-королем, то есть самому стать мечтой. Чьей-то мечтой...

Он замедлил шаг. А потом, подумав немного, поднял руку. Ждать ему пришлось недолго, рядом остановился серый «крайслер». Он подошел и открыл дверцу.

- Вам куда? - спросил стройный интеллигентного вида мужчина лет сорока с небольшим.

- А вам?

- В смысле?

- В смысле, куда вы едете?

- Не издевайтесь, молодой человек. Я не собираюсь терять из-за вас время. Если мне по пути, я вас подвезу.

- По пути.

Он бросил сумку и гитару на заднее сидение.

- Простите, но...

- Мне все равно, куда ехать.

Мужчина внимательно посмотрел на него и получил в ответ не менее внимательный, но гораздо более усталый взгляд.  Парень выглядел странно, но почему-то опасений никаких не внушал.  Автомобиль тронулся с места.

- Вы музыкант? - спросил мужчина своего попутчика, когда мост уже остался позади.

- Да, последовал ответ.

- И какую музыку играете?

- Хард-рок.

- Играете в группе?

- Сейчас нет.

- Понятно... Знаете, я мало что понимаю в современной музыке...

Парень едва заметно усмехнулся.

... и не понимаю иногда, чем она вообще может нравиться. Вед...

... «If you want to touch the sky...»

«Под косым дождем, по мокрому асфальту, грустно склонив голову, идет Одинокий Король...»

- ... это же не совсем музыка, согласитесь. А точнее, совсем не музыка.  Я конечно не имею в виду лично вас. Вот позавчера я случайно включил MTV. Так вот там...

«...Однажды он вернется, и дождливый день станет днем его возвращения...

Оглянись в последний раз. Запомни все как есть. Ни в коем случае не забудь ни одной мелочи. Подумай еще раз о звездном небе, утреннем тумане и мокрой траве...  Попытайся вспомнить о самом главном и...

Не забудь, что я всегда буду ждать тебя!..»

- ... И потом, тексты.  Извините, но иногда мороз по коже идет, когда слышишь о чем поют наши рок и поп-певцы.  Вот вы, к примеру. О чем ваши песни?

«... Холодные капли барабанят по перилам моста. Темный асфальт уже блестит от воды. Чувствуется, как промокает одежда, как прилипает ко лбу намокшая челка... Вот он, этот день...»

- О дожде.

Это не было похоже на ответ.

Мужчина резко обернулся и посмотрел на своего спутника. В тот момент его зеленые глаза, казалось, видели то, что вообще нормальный человек видеть не может. Он произнес эти слова вовсе не отвечая на заданный вопрос. Он говорил сам с собой. Это просто одна из его многочисленных мыслей вдруг неожиданно сорвалась с языка и стала достоянием реальности. Впрочем, не велика потеря. Он этого даже и не заметил.

«Господи, бывают же такие на свете, - подумал мужчина. - Интересно, что сейчас с ним творится?»

Да ничего. Это было его нормальное состояние. Он ушел в него с головой, он наслаждался им, как наслаждается хороший пловец  прозрачной водой морской лагуны. Он жил.

«If you want to touch the sky,

We can do it, you and I...»

... Его зовет дорога. И не в его силах противиться этому голосу.

- Мне направо сейчас. А вам?

Он уловил в голосе мужчины какую-то непонятную нежность.

- Сворачивайте. Я же сказал, мне совершенно все равно куда ехать.

По этой дороге он еще никогда не ходил. Одно из главных условий соблюдалось. Как всегда...

 

 

©Екатерина Холина

Дизайн и разработка - Екатерина Дементьева (VK)
Основатель русских страниц КС - Артем Упырев
banner
Неофициальный русский сайт на русском и английском.
© Kingdom Come Russian pages 2001-2012